// Luto Clandestino (2006)

Quem não gostava de ser "mosquinha” e ouvir as conversas secretas dos outros? O casal no café que ri baixinho, os velhos no jardim, os namorados que se beijam dentro dos carros, as mulheres às varandas.

Quem nunca sentiu, mesmo que o esconda, o desejo de conhecer melhor alguém, ouvindo os seus desabafos, numa conversa de que não fazemos parte?

Neste espectáculo do bando vamos espreitar o mundo da clandestinidade. Vai-nos ser permitido pôr uns auriculares e ser "mosquinha” durante meia hora, seguir uns desconhecidos e ouvir uma conversa íntima, sobre medo, perversidade, amor, morte... luto?

E quem sabe se esta experiência de aproximação ao outro não será esclarecedora para vermos melhor o mundo e percebermo-nos a nós próprios? Quem sabe se esta experiência de voyeurismo não será parte de uma viagem introspectiva?

Lurdes, uma mulher de meia-idade, de saia-casaco preto, está na rua, sozinha. Leva um cigarro apagado à boca. Depois tira-o, para falar.

Lurdes: Não tem nada que enganar. Sou a mulher parada na rua, de roupa preta, com ar de quem não está a fazer nada de especial. Sou eu, esta. Não fumo. A minha filha é que fumava. Eu ponho e tiro o cigarro apagado da boca só para fazer alguma coisa enquanto não faço nada de especial. Só para matar o tempo. (Pausa.) Todos temos uma história para contar, dizem, e esta é a minha. 

Põe de novo o cigarro na boca – mas desta vez com uma lentidão estranha, como se esse simples gesto desencadeasse alguma coisa importante que não pudesse mais voltar atrás. António, um homem novo, aproxima-se.

António: Já fumava antes?

Lurdes: (virando-se) És tu.

António: Sim. Trouxe uma coisa.

Lurdes: Sempre fumei. Agora venho é cá para fora. (Olhando para o público.) Não aguento a sala a cheirar a fumo. (Deita o cigarro ao chão e pisa-o, fingindo apagá-lo.)

António: Tenho uma coisa para lhe mostrar.